Joder en américa, un poema

            Joder en américa

Al peruano no lo jodas,

al chileno tampoco,

pero entre ellos

se joden con gusto.

Al argentino

le gusta joder.

El venezolano

está jodido

por células

dañadas,

el ecuatoriano,

gentil hombre,

jode solo

los sábados

por la noche,

el panameño

al son

de la rumba,

la plana,

la bomba.

El colombiano

jode por orgullo,

con gracia,

al escuchar

al piano

de Medellin,

el nicaragüense

por unas islas

y su honor

pero con pocos

barcos de patrulla

y mucha fé

en la corte ajena,

mexicanos, si,

chingados

( jodido

en la lengua

por haber

perdido

tejas,)

brazil a salvo

por falar

portugués,

y américa,

mi querida,

que se joda

celebrando

sus derechos,

rosetas

de arcoíris

en sus brazos.

América,

dos dólares

y una nueva

barba, jódete.

Voy

para un café,

un té,

un surtido

de frutas.

América,

este poema

se escribe

en español,

la lengua

más antigua

de la nueva

España.

América,

Allen Ginsberg

se murió.

América,

no vuelvas

a  joder

al sur

de la frontera.

           Indran Amirthanayagam el 24 de diciembre, dr)  2012

Christmas

On the mind tonight Christmas Eve, hymns and children, wide-eyed, grateful for life and the chance to share food and drink, to have a roof, a job, a computer.  Yet every day I read about, and see, those who don't have such pleasures. Let us support them today and every day with our time, our gifts, our energy.

Newtown Poems by Indran Amirthanayagam

            First Poems

There are murders that defy poetry,

challenge its song--I almost wrote

to a duel—ask  what business

do you have with us in the church,

in this memorial mass.

The children who died wrote

their first and last poems.

We do not know the metaphors

paralyzed, as teachers pushed

their charges into closets,

behind bookcases to safety,

before getting shot, plans

the Miss’s had made

for evenings, birthdays,

weddings to come?

            Indran Amirthanayagam, December 16, 2012

           Questions

This Newtown slaughter,

first graders learning to read

and write, teachers,

principal, psychologist,

adults, women entirely,

nurturing elementary

education, now rest

of the country and world,

the human family

in anger and sadness:

What beast roared

at innocents?

Why let him out

to murder us?

            Indran Amirthanayagam, December 15, 2012

          Spare the Rod

Spare the women and children.

Our future resides in their wombs,

the homes they will build

from the ruins. We have bombed

our own since the Wall

was scaled, since that order

to murder the first born.

We try to find reason in madness,

teach our children to believe

in God, the laws, and we fail

for a time, then pick up

goods and ideas

and start to build again,

aided by time, that nothing

ends, just transforms.

            Indran Amirthanayagam, December 16, 2012

          Journalist

What is observed, palpable,

children hiding in closets,

behind bookcases, these

are pixels in the landscape,

essential to the viewer,

to his need to fill the holes

of his empathy, to say

come into the classroom

and watch the revenger's

tragedy, listen to silence

next door where guns

reported,  hear scratching

at the knob,  sit on eyelids

of boys and girls waiting

for the murderer to walk

out, walk in, walk out.

            Indran Amirthanayagam, December 16, 2012

          Sure Thing

I am away from home. I see the human

tragedy, children lost to parents, order

upside down, inheritance uncertain,

restoring mind after grief uncertain,

forgetting details of crime scene

and return of the gun lobby after

a couple of days in black, keeping

quiet: absolute, sure, like the gun’s

silencer, the gun itself, bullets to be spent.

                Indran Amirthanayagam, December 16, 2012

Alimentos, Huari, un poema

Alimentos, Huari

¿Quieres un kashki,

o tomar un punki por la tarde,

indagar en la tierra

por las carnes de cerdo,

res, gallina doradas

en las piedras

de la Pachamanca?

Me quedo con ganas

de caminar al borde

de la laguna Puruhuay

recogiendo porongos,

corriendo

como una gacela

hacia el mirador

para hacer contigo ahí

lo que la primavera

promete por todas partes

a los poetas de corazón abierto.

                Indran Amirthanayagam, el 10 de Noviembre, 2012, Huari

NO CIERREN LA CASA DE LA LITERATURA

 NO CIERREN LA CASA DE LA LITERATURA

                        Indran Amirthanayagam

No cierren la Casa de la Literatura. Que ya es un referente, un ancla, puesta en el paisaje de la oferta cultural en Lima.  Llegué a la ciudad al inacer la Casa, hace tres anos. Recientemente participé en las festividades por su cumpleaños.  Me ha encantado observar cómo han crecido las exposiciones, las conferencias, los congresos, los recitales de poesía.  Es única, una casa que celebra el arte y una estación de ferrocarril que lleva pasajeros en viajes lentos hacia sus sueños.

La casa me ha dejado soñar en una ciudad más amistosa, donde las divisiones de clases y grupos están desapareciendo con cada recital, cada apuesta del arte sobre lo que nos une, lo universal en la particular agrupación de sangre y memoria, el ser humano en su gloria y su miseria, su misericordia y sus desencantos, que el artista pacifica con cada metáfora. Dejen que las metáforas sigan teniendo su espacio, sus juegos de luz en los puestos de escena.  Perú que se enorguellece de su Vallejo, su Inca Garcilaso, su Toño Cisneros,  su Watanabe y Varela, su Vargas Llosa esta ya alegrando su pueblo con su Casa de la Literatura.

No dejen que se convierta en una oficina mas para algún ministerio. Dejen que brille con la luz que emiten los artistas peruanos y sus hermanos artistas de otros lares. Desde la puerta de la  Casa de La Literatura, uno siente que esta al inicio de un viaje por el mundo. Dejen que el viaje siga y que todo Perú se quite su sombrero ante el paso de esta metáfora pacifica.

                                    Lima, el 24 de Octubre, 2012

Death of a Poet by Indran Amirthanayagam

          Death of a Poet

After the poet,

who remains?

We have to fill

absence, distract

ourselves

with words

and music

until sadness

fades, and we look

to the sky,

see his face

in cumulus cloud,

shining out

of the sun,

and think

he is not

the only one

smiling

in Heaven

beckoning us

to think beyond,

the now,

what

happened

to his body

and to our

history.

            Indran Amirthanayagam, October 6, 2012

For Toño Cisneros, a poem, Indran Amirthanayagam

                For Toño Cisneros

Who is Cisneros, he asks?

I don’t know. A poet

wont to drink and

a good laugh. He knew

Fitzrovia in the 60s,

spoke English

like a blue blood,

and had English

skepticism, eye

of the toad crouched

under a stone watching

the giant lizard come

tramping through

the bog. The stone

 has been turned

over,  frog dried

and pulled apart

by the forensic

artists; the work

will now be read

by others less gifted

in declamation, but

let us be grateful

that Toño never

belonged

to the academies,

He lived in Miraflores

and wrote, he said,

for two hundred

of his neighbors,

 who walk

in Parque Kennedy,

on Malecon Cisneros.

            Indran Amirthanayagam, October 6, 2012

Happiness Blues, Sri Lanka, A Poem

            Happiness Blues, Sri Lanka

I don’t know what to say, my friend,

I have some blues that don’t seem right,

too light and fancy free, happiness

and all that putty you poke and pat,

grinning silly, but love is the matter

with me, I have plenty and I want

to start sharing the bounty. How lucky

can a man be, used to melancholy

and raving at the Moon about family

buried by the lagoon, who will

catch the drift along with snowflakes

in this far Northern and European town

that tried to make peace back

in the viper-ridden Vanni and failed;

yet somehow, miraculously, cousins

survived and are making their way

out of the jungle, heads held high;

and throughout the planet

family is saying this effort

to settle foundation stones

of our piece of earth will continue

until the end of time; so nobody

should rest on laurels, or dream

of bitter death, happiness

has me up tonight, generous

and lively. Are you ready

for a roll? A reading

about uncivil fools who think

blood can be washed away,

bones buried in the sand,

that everybody will forget

how one hand clapped

and white vans set off

to prowl? No, my friends,

this happiness will not

be shovelled into the back

seat or stuffed with cloth

down its throat or peppered

in the eyeballs. It will not expire

before midnight. We are

about to play--the crowd

is eager and shouting—

a post-midnight set, happiness

blues, after the reckoning,

the counting of the dead.

            Indran Amirthanayagam, October 1, 2012

Grito a susurros, un poema, Indran Amirthanayagam

          Grito a susurros

Hoy gritamos por Allende y Morelos

e Hidalgo, por nuestra niñez

y el Hombre Araña que dominaba

la lucha libre, por los cómicos,

el Chavo, Cantinflas, el mole verde

y rojo, por algunos muertos más,

Octavio Paz y su Vuelta,  

Manuel Ulacia que dejó en mi oído

su melodía de caminata en los adoquines

de Francisco Sosa pensando en el ir

y venir de las mareas distantes,

por los años mozos

aunque solo le toque a uno vivir

en  Tenochtitlan dentro

del sueño profundo que visita

a todos los americanos

donde los pueblos chocan.

No hay grito que abarque al amor

que uno siente por el mestizo

y sus cuantas culturas indígenas

que guardan todavía sus hechizos,

en el arte de vivir al quemar

la arcilla negra o inventar nuevos alebrijes

que reflejen lo que traen los choques

de hoy en día, lo que me inspira

a sopesar y hacer cuentas

con el México que me susurra

dentro del oído interno donde

el silencio se vuelve grito y la letanía

de héroes comienza de nuevo otro año.

            Indran Amirthanayagam, el 15 de septiembre, 2012 dr) 2012