Friday, June 29, 2018
Wednesday, June 27, 2018
Reginald Paul, R.I.P.
Reginald Paul, R.I.P.
We live with the comforts of landmarks, police station, bookstore,
hardware emporium, the church of Saint Pierre and the plaza in front,
banks, supermarkets, shoe sellers, a neighborhood, Petionville,
but everywhere we go thieves ride along with us. They scout
us on the street corners, sitting on scooters as we leave cash
machine, bank, supermarket with our fine French bread.
The pastor said it was his time. What does he know
of the inscrutable will? Why does a 15-year old daughter,
and a beautiful companion, celebrated in Haiti, parents, siblings,
friends, students--all the ties that bound him to the city--why
must we wrap ourselves now in the desolate shroud , untimely
grief. He taught English like a native. He rode his scooter to pick
me up one day in Morne Calvaire to go to a party at a friend’s
home. He failed to warn me about the muffler and I singed
myself that afternoon. The mark remains on my ankle, his words
yesterday when he said he could be better but only the recovery
remained, his brilliant exposition on the value of learning English
in today’s multi-lingual Haiti, that conversation we shared
on the radio two years ago, these gifts, these fragments
sealed in memory by his soothing baritone, Reginald Paul,
the ancestors are lucky to have you now to themselves,
and we will carry on here as best we can, not forgetting
your gifts, preparing too for the next inscrutable loss,
and —why not--the joy of new life in the morning.
Indran Amirthanayagam, c) June 27, 2018
Tuesday, June 26, 2018
interview-with-poet-indran-amirthanayagam
https://tamilculture.com/at-home-in-the-world-an-interview-with-poet-indran-amirthanayagam
Tuesday, June 19, 2018
Saturday, May 26, 2018
Faking the Screen, a poem, Indran Amirthanayagam
Faking the Screen
Kneeling on the field or on the sidelines while the anthem
is played will generate a fine for your team. But if you choose
to stay in the locker room, you will not bother the faithful
and your team will be spared a financial hardship. Not sure
how much money will be charged, and whether the pleasure
of acting freely is worth that cost. It is for you to decide,
as a team, because individual choices cannot be allowed
to disrupt the checked flow of the group, offense driving
down the field, then defense running out to stop
the opponent. That is football as it used to be played
before somebody decided to kneel, thinking of black men
mowed down in the street for walking in the wrong place,
the wrong time. America, when will you wake us up
from this nightmare and serve the football to all
your children? Run the play through a color-blind screen?
Indran Amirthanayagam, c) May 23, 2018
Saturday, May 19, 2018
Otra Iglesia Es Imposible: Indran Amirthanayagam / De los poemas a Paolo
Otra Iglesia Es Imposible: Indran Amirthanayagam / De los poemas a Paolo: Lectura: hojas del té Estuve distraído por la clasificación, y dejé los hijos abandonados, mi querida sin caricias, adem...
Tuesday, April 10, 2018
On Two Trains Running, Directed by Juliette Carrillo, Fichlander(Arena Stage) until April 29, 2018
On August Wilson's Two
Trains Running. Directed by Juliette Carrillo. Fichlander (Arena
Stage), until May 6, 2018
“There are always and only two trains
running. There is life and there is death.” And as I write, every
evening at Arena;s Fichlander Stage, a brilliant group of actors are
getting on and getting off. They are the most compelling passengers
I have come across in years of celebrating and crying about life
depicted on the floorboards of those moving trains. Here, in the
round, with pathos and irony, comedy and tragedy, life is given a
circular thrashing, only to conclude in the manifestation of an
emotional attitude, the one great playwrights have tackled before
August Wilson, and will after he is gone, namely American optimism.
Death is everywhere, from the slow
dying of restaurant and black Pittsburgh neighborhood where the drama
takes place—to be gentrified, taken over first by the city--from an
undertaker across the street who buries everybody sooner or later,
who found a sure way of making a living after experimenting as a
youth with numbers and other betting games. And we witness the
potential for death, in handguns two characters sport at a moment in
the play when the audience fears the worst, a cathartic murder, a
suicide. And we have the ageless Aunt Esther off stage, 332 years old
by one count, who defies death and who counsels those who seek her
advice to throw twenty dollar bills into the river, and to keep doing
so, until their wishes are realized.
The actors are excellent, seasoned,
sure in delivery and convincing. Some are new to Washington stages,
coming East from Seattle fiefdoms ( William Hall as West, Reginald
Andre Jackson as Wolf). But all leave the audience wanting more and
standing in ovation at the play's end—especially David Emerson
Toney booming as Holloway.
And I should not mention actors without
praising director Juliette Carrillo. The transitions she creates
between scenes, giving each character a moment in the spotlight as he
or she tussles with some deep-seated memory, accompanied by a harsh
and relentless blues, to the sweet, Shakespearean romantic
dance—think of Rosalind in As You Like It in that play's enchanted
forest-- but here we are transported by a young man, fresh out of
jail, and a beautiful girl who cut her legs in order to make herself
ugly, and to escape the eyes of marauding men, dancing in a
beaten-up, dying ember of a restaurant with only a few items left on
the menu.
One of those items, if I may stretch
the metaphor—one that informs the whole play—is dignity. What is
Man's worth? How much should the city pay Memphis as compensation
when he is kicked out? Memphis wants 25 thousand dollars, nothing
less. West (played with marvelous cynicism by William Hall) at first
offers fifteen, and then twenty, as long as he can use the restaurant
as leverage in some other insurance schemes he is juggling. Memphis,
will have none of it. Memphis had been stripped of land in the South
by an ironic clause in the deed (he would lose rights to the
property if he finds water). And how can a farmer manage without
water? So Memphis, using his smarts, finds that water. And like a
character suffering from Beckettian existence he is denied his rights
as a result
So he moves North—compelled rather,
as he has to escape some hard-arm tactics (with lynching
implied)--and he sets up the restaurant which is now both insurance
and manifestation of optimism. He will get his twenty five thousand
he says, and he will go back South and reclaim the land that
belonged once to him.
And Sterling will play the numbers Risa
gives him, seven, eight and one, for seven lashes on her left leg and
eight on her right and one in a place only she can know—Wilson is
brilliant in coaxing out our laughter in the midst of harsh and
bitter reality. Sterling will learn the location of that last cut.
And he is lucky. The numbers are called. And he is a winner, along
with a number of others in the neighborhood. So the issuer of the
numbers—the white businessman off stage—decides to cut the
winnings in half (invoking certainly some buried clause, like the one
that denied Memphis his water). So what choice do the winners have?
Accept half or go into the streets and shout (like supporters of
Black Power and the late Malcolm X, which provides another theme,
underlying this play, namely how will the black man re establish the
dignity stripped of him in slavery.
But as I survey the lines of the seven
characters in Two Trains Running I find myself at a loss about some
basic terms in describing plays. I laughed a lot during the show, so
much that I cried. Does that make this play a comedy with a bitter
backbone? A tragic comedy? But nobody dies directly on stage. A
comedy? A romance? Or maybe I should call it a bittersweet, romantic
comedy with muted tragic elements.
These elements happen off stage—the
assassination of Malcolm X, the chasing of Memphis from his land in
the South, the death of Prophet Samuel, and the dying in sleep of
Hambone. But on stage, we see characters surviving their moments in
the desert, on the plank at sea, and somehow, with their
resourcefulness or a combination of grits, intelligence and luck,
they find a way back to the deck, out of the desert. They even find
their love (Sterling and Risa), or get more than they expect from the
city, a surprising Deux ex machina--thirty five thousand dollars--not
twenty five, not a hidden clause that could lead to nothing, but
thirty five thousand dollars. We know it will help Memphis retire. We
know it won't be enough to satisfy the grandiose dreams he now hurls
to the audience. Hambone has died without his ham. But Memphis says.
“Risa, take this fifty dollars and get some flowers. Get him a big
bunch. Put on there where it says who it's from ...say it's from
everybody...everybody who ever dropped the ball and went back to pick
it up. “ He then adds that when he gets back....if I get back from
seeing Stoval (to reclaim the land he lost)...I'm gonna open me up a
big restaurant right there on Centre Avenue/ I'm gonna need two or
three cooks and seven or eight waitresses...”
Sterling enters the scene then “
carrying a large ham” as the directions state. And he says to Mr.
West “ Say, Mr. West...that's for Hambone's casket.”
Hambone finally gets his ham, after
nine and a half years of persistent effort, but only after he has
died. He is given a dignified burial. And the flowers are from
everybody who ever dropped the ball and went back to pick it up.
Congratulations, director, cast, crew,
sound designer, and shapers of set, costume and lighting, and of
course the playwright as well. Do not miss this production of Two
Trains Running. Through April 29, 2018 in the Arena Stage's
Fichlander theater.
--Indran Amirthanayagam
(http://indranamirthanayagam.blogspot.com)
Saturday, February 24, 2018
Momento Presente (The Present Moment), A Poem by Valda Fogaça
The
Present Moment
It
is the way people live.
It
is the art of time.
The
time of the people.
It
is the stress of the moment,
and
in the present
it
is discomfort, neurosis
and
pain ...Are we still happy?
Will we be glad,
all of us,
poor
people living this
atrocious
life? Nothing offends
our
eyes! In our silence
we
live, woe unto us!
And
in our faces
we
trace smiles whether
the
hour is tranquil
or
tight; we bring
to
our eyes our sceptical
laughter,
our misguided guise
Valda
Fogaça, translation Indran Amirthanayagam
MOMENTO
PRESENTE
O
viver da gente
É
a arte do tempo
E
o tempo da gente
É
o estresse do momento
E
no momento presente
É
dissabores, neurose e dores...
Ainda
somos contentes!?
Contentes
seremos todos nós...
Pobres
viventes de vida atroz
Nada
ofende seus olhos!
Calados
vivemos, pobres de nós!
E
na cara trazemos o sorriso
Hora
frouxo hora apertado
Traremos
nos olhos o
Ceticismo
no riso
Guisa
desacorçoado.
Valda
Fogaça
Wednesday, January 17, 2018
Rebirth with Rankont Dout, a music album
I left Haiti with an album of music in my bags. Called Rankont Dout, the music has now been released worldwide and I am deeply grateful to my fellow musicians, to the dear friends who inspired the poems, to Haiti which gave me to eat and drink and a bed to rest my head. I invite you to listen, to tell your friends about the music and about Haiti, the island of my rebirth, its coconuts and mangoes striking in their resemblance to the ones I used to flesh and scoop in my native Ceylon. Ou vle vini ave m nan lach noe m? Do you want to come with me on my Noah's ark?
Monday, January 15, 2018
Some Notes on Rankont Dout
It means meeting in August, meeting with doubt, a meeting that takes place with the knowledge of parting, of a residence on earth ending. For this reason, the songs are full of nostalgia, and they are bittersweet. They note the impossibility of permanence. But they are also full of hope. In one song I write of a Noah's Ark and I ask the listener to come with me on my ark. In another I speak to myself, saying you are a Haitian. You write in our language. You love in our language. In another song I talk of the djonjon mushroom, which I came to love in the island. It adds a black ink to rice and a fine taste. So I talk of carrying djonjon in my suitcase (malet)....enough to last until my next return.
I wrote the songs fearing that I would have to say goodbye, that I could not take the island with me,...so ironically I have indeed taken it with me, in this music, these drums of Pawol Tanbou, the haunting piano of Donaldzie Theodore, the voice and guitar of Titi Congo, in the odd sounds such as the "hoo hoo hoo'" of the song 5 Kesyon Kle nan Dezod.( Five Key Questions for the Disorder). I am free. You are free. He is free. We are free. They are free. Why do you make such a ruckus?. Poukisa tout lobay sa a.?
I also write with wonder and irony. , Brezo means bow tie. I say with the money I will make from my book I will buy a new bow tie and take a taxi to the airport and take a flight to my childhood island to ask the elephants there if they still want to know why I left
I fall in love as well, Mo Maji. Magic Words. I say you know the magic words, simple and forceful, that eliminate dark clouds, and allow me to dance once more (danse anko)
There are songs too about the planet as an island, subject to missiles in the form of comets and asteroids....the apocalypse which also forms part of our consciousness along with the dream of paradise.
Here is a link to the music.
Cheers
Thursday, June 22, 2017
Saturday, July 18, 2015
Partidas, un poema, Indran Amirthanayagam
Partidas
Lima querida, otra vez con neblina,
el dia de la partida, el mar casi a la vista,
la inmensa bóveda gris, y
en mis manos
unas rebanadas de baklava, hecha en casa
para el restaurante miraflorina del cual
me despido repartiendo su miel, sus nueces,
este dulce del ombligo del planeta, parte
del Lima donde el amor me da vida y
el corazón del amigo
resiste su infarto,
y mi hija en unas semanas se despida, yo, ahora.
Indran Amirthanayagam, el 15 de julio, 2015
Thursday, June 18, 2015
Renewed
How to renew a blog, give it a kick, wake it up from a slumber that has lasted months and months, inter-spliced with a program that went awry and blocked access to the once much visited page? How indeed? This is the way, in unyielding English prose. I have danced in my other languages, become quite skilled in the intervening period. A book resulted, Aller Retour Au Bord de la Mer. Another is forthcoming in Spanish. But in English let me pull out the tongue from its white-haired and wormy nest. Are you ready to join me in this feast of rebirth?
Friday, September 12, 2014
Con Gabo
Encontré
esta foto con Gabo que me gustaría compartir con ustedes. Ese mañana nos
desayunamos en un hotel de Monterrey. No me acuerdo su nombre. El bajó en el
elevador con Mercedes y estaba esperandolos en el lobby. Me sorprendió con su
invitacion a desayunar. Tenía libros mios a la mano, y libros suyos. Platicamos
de su abuela y de su pasión por la poesía, que el lirismo de la prosa del nieto
esta endeudado a ella . Y abordamos la política en Colombia. Ese día tachó los
titulos de algunos de sus libros. Así Cien Años de Soledad volvió Cien Años de Felicidad,
La Mala Hora se llama en mis estantes, La Buena Ahora, y El Amor en Estos Tiempos de
Cólera.
Abrazo
fuerte
Indran
Sunday, July 20, 2014
The End, Not Yet, a poem
The
End, Not Yet
The obus punched
through the wall
of the creche,
over-turned
playpens and
beds, blew up
boys, girls,
wrapped now
in shrouds
run through
Gaza streets
mourned
on Main
and other
thoroughfares
including
the old stones
of the Old City,
Tel Aviv,
New York avenues,
as far away
as Cho Fu Sa
and Timbuktu.
Masked men,
wielding guns,
heads of
government
ordering
invasions,
rockets lobbed
over gated
communities,
will not stop
human waves,
lamentation,
protests hurled.
Fighting
will stop again;
we will bury
our dead again
and look for
bread and oil
again
on the Strip.
Boys will dip
into the sea
and will not fall
to errant shells,
unless we
agree once
and for all
that the end
of things
has come,
but how
to hasten
the executioner
to visit, the poem
surviving still,
a testament?
surviving still,
a testament?
Indran Amirthanayagam, July 20. 2014
Thursday, January 30, 2014
Sobre Jose Emilio Pacheco, In Memoriam
Presenté a José Emilio Pacheco en Horas de Junio en
Hermosillo, México en 2006.
SOBRE JOSÉ
EMILIO PACHECO
El arte de José Emilio Pacheco --desde los primeros poemas que conocí,
cuando de joven poeta hojeaba las librerías de Nueva York, hasta los últimos
que leí de Siglo Pasado (Desenlace),
ahora mas maduro y amigo del poeta festejado-- se caracteriza por la palabra
transparente. En forma, sintaxis, ritmo al
andar, nuestros colegas que exigen la característica dominante de la obra del
maestro ya pueden relajarse y no poner más atención a mis comentarios. Sin embargo es una lástima, esta supuesta necesidad
de catalogar, de armar un poeta como si fuera un librero ya hecho comprado en
piezas de la tienda, sacado de su
caja. José Emilio—como todos los grandes
poetas—sí tiene un estilo, una huella única; pero nos equivocamos si pensamos
que hemos logrado destilar tarde o temprano esta obra en una frase, un punto.
¿Como festejar a José Emilio? Me acerco a su obra con algunos nervios
expuestos. José Emilio fue el padrino de
mi bautizo como poeta de la lengua española.
Sin su apoyo nunca hubiese llegado a tener un lugar en la mesa principal
de la boda donde Ramón López Velarde y Octavio Paz, Xavier Villarutia y Carlos
Pellicer, entre otros maestros mexicanos fuesen los primeros invitados. ¿Y quién iba a casarse con el inmigrante
Indran sino su novia, el idioma español, en la versión mexicana que me regaló
José Emilio, pulida, flexible, llena de ideas e historias (porque su poesía es
también narrativa).
Ahora me encuentro a su lado en este acto público de reconocimiento
cuando mi estancia en México está a punto de terminar, viajero otra vez en búsqueda
de esencias. Las he encontrado en México,
“cierta gente,/puertos, bosques, desiertos, fortalezas/una ciudad deshecha,
gris, monstruosa/varias figuras de su historia,/montañas/---y tres o cuatro
ríos.”
Alastair Reid recitó su versión de “Alta Traición” cuando lo invité a
presentar sus traducciones en un recital en el sucursal del barrio chino de la
Biblioteca Pública de Nueva York. Ahí
organicé presentaciones en los principios de los noventa. Reid eligió tres poemas de Jorge Luis Borges,
de Pablo Neruda y de José Emilio Pacheco.
Añadió unos de Diario de Muerte
de Enrique Lihn. De toda la vasta obra
de poesía escrita en español que había traducido a lo largo de su carrera,
eligió estos poetas. Te queremos mucho
José Emilio, también al otro lado.
No me atrevo a abarcar toda la vasta obra del poeta esta noche. Para preparar estas palabras, he releído
muchos poemas pero como lector ocioso, disfrutando algunos docenas de veces,
sin apuro. Leerlo todo seria una lectura
equivocada de Tarde o Temprano—la
recopilación de los poemarios editados entre 1958 y 2000 por el Fondo de
Cultura Económica. Su obra es como el
mar o las estrellas, el amor y la nostalgia, uno nunca llega a digerir todo lo que
quiere darnos el poeta. ¿Es posible encerrar el océano en una bolsa y
enterrarlo en el sótano de la tierra, olvidarlo ahí y seguir con tu vida como
si nunca más fueras a necesitar bañarte en su sal originaria? Los poemas de JEP me llevan a esta pregunta
retórica, imposible.
LA ARENA ERRANTE
Los
misteriosos médanos cambiaban
de forma
con el viento.
Me parecían
las nubes que al derrumbarse por tierra
se
transformaban en arena errante.
De mañana
jugaba en esas dunas sin forma.
Al regresar
por la tarde
ya eran
diferentes y no me hablaban.
Cuando
soplaba el Norte hacían estragos en casa.
Lluvia de
arena como el mar del tiempo.
Lluvia de
tiempo como el mar de arena.
Cristal de
sal la tierra entera inasible.
Viento que
se filtraba entre los dedos.
Horas en
fuga, vida sin retorno.
Médanos
nómadas.
Al fin
plantaron
las
casuarinas para anclar la arena.
Ahora
dicen: “Es un mal árbol.
Destruye
todo.”
Talan las
casuarinas.
Borran los
médanos.
Y a la
orilla del mar que es mi memoria
sigue
creciendo el insaciable desierto.
El epígrafe de La Arena Errante dice “otro poema de Veracruz.” Sé que el poeta descansa, juega, busca
soledad ahí cada año durante semanas o meses.
Igual que en Maryland donde enseña un semestre cada invierno/primavera
en la universidad estatal. JEP tiene sus
retiros, sus cabañas donde hechiza sus versos.
He conocido otro Veracruz, en Isla Negra donde Neruda espíaba el mar con
su telescopio y buscaba anclas y algas marinas y otras joyas de las
mareas. He visitado a Nicanor Parra en
las Cruces, al lado del mismo Océano
Pacifico. Y ahora comulgo con JEP, el
otro poeta del mar escogido esa noche por Alastair Reid. Lo elijo con todas mis todas mis agallas
porque cuando entro en sus aguas emerjo purificado; me levanto en un estado de
gracia por la sabiduría encontrado ahí, la enseñanza de un hombre que ha vivido
con las mareas y el insaciable desierto del tiempo pero ha sobrevivido haciendo
metáforas transparentes como si estuviera tallando piedra y mármol finos como el
vidrio. En la isla de Pascua han
desaparecido los artesanos, pero los monumentos se quedan. Miguel Ángel murió, la Capilla Sixtina sigue
dando luz. Contemplemos “Edades” de JEP:
EDADES
Llega un
triste momento de la edad
en que
somos tan viejos como los padres.
Y entonces se
descubre en un cajón olvidado
la foto de
la abuela a los catorce años.
¿En dónde
queda el tiempo, en dónde estamos?
Esa niña
que habita
en el recuerdo como una anciana,
muerta hace
medio siglo,
es en la
foto nieta de su nieto,
la vida no
vivida, el futuro total,
la juventud
que siempre se renueva en los otros.
La historia
no ha pasado por ese instante.
Aún no
existen las guerras ni las catástrofes
y la
palabra muerte es impensable.
Nada se
vive antes ni después.
No hay
conjugación en la existencia
más que el
tiempo presente.
En él yo
soy el viejo
y mi abuela
es la niña.
Una niña encantadora, abuela ya muerta, el poeta viejo, el poeta antes
del inicio de las guerras y las catástrofes—las figuras de este poema son
lúdicas; bromean con el lector y el tiempo.
Estamos aquí presentes ante ustedes. ¿Pero quiénes somos? ¿Dos viejos
poetas? ¿Un poeta niño y otro viejo, maestro y alumno, mexicano y srilankés,
“en dónde queda el tiempo, en dónde estamos?”
El tiempo linear es el blanco de muchos poemas. Pienso en los “Cuatro Cuartetos” del poeta
estadounidense T.S. Eliot: “Time Present. Time Past. Time Future,”---en el
viejo Borges esgrimiendo una espada ante los espejos. Es un gran tema: la elasticidad, las
ilusiones, las certezas dudosas del paso
del tiempo. Y JEP vuelve a tratarlo
casi de manera obsesiva. En el mismo La
Arena Errante que nos regala el poema del titulo y Edades, encontré esta joya
triste :
NIÑOS Y ADULTOS
A los diez
años creía
que la
tierra era de los adultos.
Podían
hacer el amor, fumar, beber a su antojo,
ir adonde
quisieran.
Sobre todo,
aplastarnos con su poder indomable.
Ahora sé
por larga experiencia el lugar común:
en realidad
no hay adultos,
sólo niños
envejecidos.
Quieren lo
que no tienen:
el juguete
del otro.
Sienten
miedo de todo.
Obedecen
siempre a alguien.
No disponen
de su existencia.
Lloran por
cualquier cosa.
Pero no son
valientes como lo fueron a los diez años:
lo hacen de
noche y en silencio y a solas.
Ese último hermoso verso—que lleva el andar, el ritmo de los versos
clásicos, de “esa ansiosa y breve cosa que es la vida” para citar un ritmo
similar del poeta-imán Borges—me hace llorar y sentir toda la tragedia que
forma parte de la vida humana y alimenta su poesía. En “Dichterliebe”, alemán para una canción
alegre, JEP dice “la poesía tiene una sola realidad: el sufrimiento”. En “Ultima Fase” “ningún imperio puede/durar
mil años.” Y en “No me preguntes cómo pasa el tiempo”
Al lugar
que fue nuestro llega el invierno
y cruzan
por el aire las bandadas que emigran.
Después
renacerá la primavera,
revivirán
las flores que sembraste.
Pero en
cambio nosotros
ya nunca
más veremos
la casa
entre la niebla.
Nunca más veremos la casa entre la niebla, esa esquina que cruzamos de
niño, ese país lleno de jacarandaes y jazmines, flores del templo. La nostalgia y la perdida son el pan y la
mantequilla de tanta poesía. ¿Qué es
distintivo en el trato del tema en la obra de JEP?
Fácil señalar su sentido de
humor, de reírse consigo mismo y con sus lectores. Claro, podría venir del subconciencia
mexicana este talento de JEP, o podría
formar parte de un escudo para proteger su ego del aprecio del mundo.
HIENAS
En las ruinas de lo que fue hasta el siglo veinte la Ciudad de
México,
cerca de
una gran plaza que llamaban el Zócalo,
me salió al
paso una manada de hienas.
Desde hace
un mes nos quedamos sin ratas
o, para ser
más precisos,
nosotros
somos ahora las ratas
pues nos
alimentamos de su pelambre y su carne.
A las
hienas les ofendió mi olor y repudiaron mi aspecto.
En vez de atacarme
dieron la
vuelta.
De lejos me
observaron con gran desprecio.
Pero en “A Través De Los Siglos” JEP nos da la posibilidad de recuperar
lo que está
perdido,
encontrarlo de nuevo un siglo después de su aparente desaparición.
Lo
posmoderno ya se ha vuelto preantiguo.
Todo
pasó.”Eres muy siglo veinte,”
me dice la
muchacha del 2001.
Le contesto
que no: soy el más atrasado.
En mi
penoso ascenso por el correr de los años
ya estoy
deshecho y con la lengua de fuera
y aún no he
llegado al piso XIX,
donde me
aguarda,
de cuello
duro y con bombín y leontina,
nuestro
señor 1904.
Déjenme vestirlo esta noche con sus propios bombines y leontinas. Me permito sacudir sus poemas de tanto polvo
desértico o acumulado en los sótanos de nuestros corazones, para contradecir
sus propios argumentos. Sí, las hienas
nos ven con cierto desprecio pero andamos todavía en la tierra, de bombines y
leontinas, gruesas gafas, escudos armados con humildad y el arte de reírse de
uno mismo.
José Emilio Pacheco, me bañaste con aguas eternas. Alta Traición merece su lugar al lado de
“Suave Patria,” “Piedra de Sol,” poemas fundamentales mexicanos. ¿Pero cómo escoger un solo poema, destilar
todo lo que me ha enseñado en unos versos?
Hay que leer Tarde o Temprano,
de manera ociosa, degustando cada poema como un alimento raro, fino. Y no hagas tanto caso a las ironías
transparentes del maestro José Emilio Pacheco. Dice en
CAMINO DE IMPERFECCION
En tantísimos años sólo llegué a conocer de mí mismo
la cruel parodia, la caricatura insultante
--y nunca pude hallar el original ni el modelo.
Y termina el libro con este tour de force que debe ser incluido en una antología
universal de poemas sobre mortalidad e inmortalidad, donde “William Yeats is
laid to rest”, donde Neruda está cansado de ser hombre, y JEP se despide al fin
de un siglo:
DESPEDIDA
Fracasé. Fue mi culpa. Lo reconozco.
Pero en manera alguna pido perdón o indulgencia:
Eso me pasa por intentar lo imposible.
No hay
fines impecables. La tierra anda todavía
en 2006, con más gracia en sus versos, más luz, más humor entrañable por la poesia de José Emilio Pacheco.
Saturday, October 5, 2013
The Allen Ginsberg Project: Allen in Peru 1960
The Allen Ginsberg Project: Allen in Peru 1960: Beat scholarship - Pedro Casusol Tapias ' " Visiones Divinas (Divine Visions) - Allen Ginsberg’s Peruvian Trip" , an illum...
Wednesday, September 11, 2013
Words After September 11
WORDS AFTER SEPTEMBER
We will not be quiet, Lord.
We will not hide in books,
Under our desks, Lord.
We will not whisper
In the rowdy street.
We will hop
On our “three-wheelers,”
On the Morning Express,
Wheel up the ramp
And fly beyond
The limits
Of our comforts.
We will explore again,
And find ourselves
Lost again. Yet,
We shall hold our hands.
Yet, we shall love
Our neighbor.
Yet, we shall stand
On our dad
And mum’s shoulders,
And we will play yet again.
Let us now honor our dead,
The Earth’s dead.
Let us not tremble.
Let us not be quiet.
Let us not stammer
Through a million
Emergency sessions.
Let us talk
To the bird in the tree,
The bird in the sky.
Let us sing as a flock,
In congregation.
We will
and shall
And can
and must not
Be overcome.
Let us walk out tonight,
Tomorrow, and sing
We will
and shall
And can
and must
Not be overcome.
Let us go to the films
On Saturday,
To worship any day
We wish.
Let not these burning towers
Be our metaphor.
Let us honor our dead, yes,
And let us build and rebuild
Our metaphors.
-- Indran Amirthanayagam c)2001 Chennai, India, September 27, 2001
Sunday, July 21, 2013
Uncivil War
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